De una rama nevada a otra, de estos años,
Pasados sin que asuste viento alguno a sus hojas, 
Se hacen derramamientos de la luz 
Por momentos, al avanzar en el silencio. 

Y si no es infinito este polvo no care 
Ya no sabemos bien si existe un mundo 
Aún o si recogemos en las manos mojadas 
Un cristal de realidad perfectamente pura.

Colores con el frío más densos, azul, púrpura, 
Que llamáis de más lejos que el fruto, 
¿Sois nuestro sueño que en vez de borrarse 
Se convierte en presencia y en vía? 

El cielo mismo tiene nubes de ésas 
Cuya evidencia es hija de la nieve, 
Y si nos damos vuelta hacia el camino blanco, 
Es la misma la luz y es la misma paz.

Yves Bonnefoy, Sobre ramas cargadas de nieve

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