Esta habitación, cerrada 
Desde antes del tiempo. Los muebles, el sueño
Se hablan en voz baja. La luz
Tiende su mano a través de los vidrios. De un azul apagado         Es el vaso que se despierta sobre la mesa.

Pintor, tú eres el único, teniendo el recuerdo,
Que puede entrar hoy aquí.
Tú sabes quién extendió, el la eternidad,
El desorden de las sábanas, recubriéndolas
De telas cuyas imágenes se marchitan.

Entra,
Te respira el silencio que eres,
Entra con ese rojo vinoso, ese amarillo ocre,
Ese azul de otros años,

Ives Bonnefoy, La habitación, el jardín 

>        <